LO PASADO

El destino regalóle un techo para envejecer, mas dormía con una mala elección. Pesábale la cabeza por los quejidos de la querida, o tal vez fuesen las astas desgastadas. Posósele un recuerdo sobre su mente mientras preparaba algo para comer sólo. Allí estaban esos ojos de niña que hiciéronle temblar en su momento. Recreóse en las caricias que intentóle robar un día, evocó esa inmadurez que púsole en tantos aprietos. Atravesáronsele las charlas que cesaron con el tiempo y la indiferencia. Acordóse de que conoció a otro. Atragantósele el haberse creído único e insustituible. Faltáronle esos besos que nunca llegó a rozar. Arrepintióse de haber tropezado con la felicidad y de no haber recogido su rastro.

Ya en el presente su futuro se divisaba así por un traspiés de un pasado anclado.

BLOGO-RALLYE (a lo Raymond Queneau)

Mientras miro al otro lado del espejo me doy cuenta de que todo gira, que la vida que nos queda no es como un cuento de caperucitas atontunadas. Este mundo es una Atlántida de palabras y personas que se cruzan hasta encontrar un lugarcito común donde la realidad deja de ser imaginada. Ese lugar no es otro que una República sin soledad, un escondite perfecto donde la esquizofrenia ha pasado de largo y ha girado a la derecha.

RECORDANDO CANCIONES

No sé si es lo que acaba de suceder en esta habitación, si se debe al regalo para los ojos que me hacen las sombras que acarician tu cuerpo, esas que son producto de la luz que se cuela por las persianas… Lo cierto es que me cuesta creer que existe un paraíso que no sea este.
Aquí, entre cuatro paredes me siento y tumbo a mis anchas, el aire está plagado de suspiros y jadeos que en su momento dieron un concierto privado a dos voces, la cabeza me da vueltas, pero no hay centro de gravedad capaz de alejarme de las nubes que me han tejido el azúcar de unos labios.
En media hora descubriré que has conquistado mi cuerpo con el perfume que desprenden tus poros. Será como cuando recojo la camiseta con la que has dormido, intentaré retener en mi memoria lo que siente mi cerebro al aspirar para sacarlo cuando me plazca…

(Placebo- "Meds")

SIN JUICIO

He perdido el juicio y es irreversible. Ya no hay nada que secuestre mi locura. He perdido las cuatro patas de la silla que me mantenía en equilibrio. Poco a poco la locura ha ido creciendo en mi, se han marchado paso a paso los guardianes que custodiaban mi cordura. Ha sido lento, doloroso, sangriento, mas todo ya ha acabado. He colmado mi vaso de sensatez. He sentido como las situaciones que creía controlandas se han ido apoderando de mi mente hasta anestesiar mi sangre. Soy incapaz de controlar mis actos, ahora sólo aquello que salga de mis entrañas dictará mis decisiones. Escribiré historias sin importarme que sean obsesivas o lunáticas. Seré yo quien sin escrúpulos mueva a los maniquís de este gran teatrillo, sin importarme las consecuencias, a sabiendas de que soy una incoherente persona desmolarizada y no todo el mundo tiene que estar conforme. Han cortado las raíces que me convertían en una persona de un tiempo pasado, una persona que necesitaba triturar los alimentos hasta convertirlos en papilla. Ahora me basta desgarrarlos de cuajo y engullirlos para que no se enfríen. Soy un ser injusto, irracional, sin escrúpulos, puesto que no puedo establecer juicios de valor. Hago cosas sentidas y sin sentido. Con veintiocho marfiles... ¡zas!... os machacaré los huesos. Soy un miembro del futuro que no necesita más dientes que los que caben en su pequeña mandíbula, y como el incierto mañana pinta apocalíptico, de mi boca saldrán palabras desmedidas que me llevarán a juicio. Y una vez más lo volveré a perder.

( "La naranja mecánica" de Stanley Kubrick)

¡FELICIDADES!

Contra la creencia de que los mejores regalos te los hacen las personas a las que quieres o que más te quieren, disfruto desde hace unos cuantos meses del regalo más bonito a la par que útil que se pueda imaginar. Este regalo ya fue envuelto dos años antes de nacer yo. Dos personas totalmente desconocidas prepararon con mucho amor y una pizca de sal un postre que no probaría hasta casi veintitrés años después de su cocción. Una pareja a la que no conozco más que de oídas y fotos hicieron de carne y hueso un sueño y se lo regalaron a una niña que una noche se puso unos zapatitos nuevos sin tacón. No sé si también se encargaron de ocultarlo a propósito, haciéndome desesperar, dar tumbos y palos de ciego, pues no lo vi hasta hace unos meses.
Un hombre y una mujer que pronto dejarán de ser imágenes en dos dimensiones me han regalado algo que siento como único, y lo que es mejor, mío. Me han dado un motivo para amar.
Teniendo en cuenta esto no creo que consiga regalarte nada mejor de lo que me regalaron un día como hoy hace ya 23 años. Porque tú sí que eres magia. Felicidades mi niño…

¡¡¡Y QUE VIVA LA MADRE QUE TE PARIÓ!!! (y tu padre, claro)

(Incubus- "Are you in?" )

I GOT YOU UNDER MY SKIN

Isa es la amiga que nunca esperé encontrar. Una gusiluz de enormes ojos del color de las costas croatas y dorados cabellos cortados a tijeretazos (unas veces en la cocina de casa, otras en clase de Mourelle), con vestidos de colores claros como su piel y bailarinas destrozadas que desaparecen de sus pies de un modo estrictamente proporcional a lo que llueva o beba esta sujeta. Resulta que la rubia bilingue, a pesar de venir de tierras caciques donde se erigen estatuas de dictadores, a pesar de votar "obligada" a los más Patéticos Políticos de la historia, a pesar de los pesares, consiguió romper ese cristal separatista que se forja entre unas personas y otras cuando aparentemente no tienen nada que ver.

Lástima que pensase que yo iba a ser la típica amiga, esa que cada día te llama por teléfono (o que simplemente te sigue el rollo con una llamada). Eso, y el no verla salvo en rápidos cruces en los pasillos, hizo que nos distanciásemos como si ella estuviera en Lyon y yo me quedase en Madrid. O eso es lo que creía yo, pues otra vez crucé el estrecho de su mano, la agarré intentando ocultar las lágrimas que se me caían (debidas a una alergia, claro) , y me dijo que nunca me había soltado. Esta pijuela progre de mil nombres no había dejado de quererme. Y yo que me creía un caramelo usado perdido en su bolso sin fondo...

Una vez más nuestros caminos se separan, pero ahora sé que las distancias las marcamos nosotros mismos y que no son nada comparadas con las barreras de las apariencias. Sé que tengo un hueco en Lyon que pienso ocupar pues es mi derecho y todo un privilegio, así que Pape, no te toques mucho que me tienes que mostrar cómo viven las fieras de tu nueva ciudad.

Mientras tanto, tendré que conformarme con mil fotos, los pocos mails, un puñado de recuerdos alegres y con escuchar la que fue la banda sonora de nuestros viajes en autobús, porque Isham; "I got you under my skin".

LA INTENSIDAD PERSONIFICADA

Todo empezó con una botella de vodka. Me armé de valor, me puse las mejores galas y me presenté en Moncloa. No sabía si iba a encajar y ahora estoy jodidamente/felizmente incrustada.

Esas caras, de las cuales dudaba si recordaría sus nombres, me ofrecieron sonrisas. Peticiones de ron, whisky, calimotxo... ¿y qué pasaba con el vodka?

Una chica morena de enormes ojos llenos de vida, agarrada del brazo a un hombretón me dijo que ella también bebía vodka. Luego dicen que DYC une...

La tipa hablaba sin parar, gesticulando, chillando, riendo, bailando... Era como si la intensidad se hubiese personificado.

Al contrario de lo que pensé, al día siguiente recordaba que su cara se correspondía con un "Ana Blazquez". Van a hacer cuatro años de aquello y parece que fue ayer cuando observábamos tristes que África se quedaba ahí, en otro continente.

Dicen que las desgracias no van solas y se obvia que las alegrías pueden repetirse infinitamente. Pues bien, el destino (por medio de un empujoncito) nos devolvió a aquellas gentes morenas que no distinguen entre Isabel Pantoja y "tía buena". En la maleta me llevé muchas cosas, pero se me olvidaron los tapones para los oídos, así que cada noche el móvil de Ana, que no sus ronquidos, me despertaba. ¿Cómo alguien con sonitono "I need a hero" se complementaba conmigo hasta el punto de parecer Zipi y Zape?

No puedo olvidar las "misiones imposibles" que nos montábamos con una simple tarjeta-llave que accionaba las luces del cuarto. Tampoco las carreras a lo gato y ratón por los pasillos con portazos incluidos. Ni ocultarnos la última noche con nuestro señor pedo de Vodka danés (lo que hace un bonito envoltorio..puaj!) de los empleados del hotel.

Son muchos los momentos, las alegrías compartidas, los llantos sostenidos, las dudas aclaradas. Esa tipa exagerada me ha aconsejado día tras día en los pasillos de hormigón. Esa niña enmadrada me ha dado la razón y parece haberse hecho un hueco en otra ciudad. Al final va a resultar que la independiente es ella y no yo.

Ahora estoy aquí, tras mirar día sí, día también, su blog, decidida a comenzar la cuenta atrás que me traiga noticias suyas:

10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1...

...0...

...1, 2, 3, 4, 5...

¡haz que pare, por favor!

ESTO ES BALONCESTO

Domingo, 3 de septiembre de 2006. Saitama Superarena, Japón. Doce camisetas rojas se preparan para ser sudadas en la cancha y en el banquillo. Nunca esos colores fueron tan temidos en un deporte mayoritario y de equipo. Siempre pecaron de cuento de la lechera quedándose a las puertas de la victoria. Sin embargo, ahora tienen la suerte de ser vestidas con lo mejor de los que se forjaron en la mejor liga de Europa... Corrección: La mejor liga del mundo.

El capitán, Carlos Jiménez se ata las zapatillas sabiendo que es el jugador español con más medallas de la historia. Y esta última la quiere convertir en oro. Diez años le separan de Sergio Rodríguez, el más pequeño de la selección, el estudiantil de veinte años que se echó el equipo a la espalda en la semifinal (la otra final) contra el "cuarto mejor equipo del mundo", como apunta la clasificación, el segundo mejor equipo del mundo, según los que saben.

Pepu Hernández (no podía ser otro) ha llevado a estos 12 chavales a lo más alto. Es probable que no durmiese, pues anoche su padre dejó de verle dirigiendo el banquillo para siempre. No obstante, no ha querido añadir más emociones ni connotaciones al partido y ha obviado el tema a sus jugadores. El más humilde de los entrenadores de España hará realidad el sueño de todos en uno de sus peores días. Más orgulloso no puede estar un padre.

Los griegos no parecen presa fácil. Han sido la sorpresa del mundial destrozando y metiéndole cien puntos a las estrellitas de la NBA. Además falta una de las patas de esta mesa: Pau Gasol está lesionado. Pero nuestra selección nos quiere demostrar que sin Pau pueden ganar, y además, quiere dedicarle la victoria al que será MVP una vez finalice todo. Porque sin él no hubiesen llegado ahí.

El balón se pone en juego y no se le echa en faltaporque su hermano Marc se ha pegado contra el más gordo de los jugadores y le ha sacado del partido. "Lucha de sumos en Japón" y nos demuestra que tener enchufe no es suficiente para vestir estos colores. Felipe Reyes machaca al principio y consigue en una misma jugada 4 puntos: canasta con falta, falla el tiro libre, engulle el rebote y dentro. Lejos quedan los nervios que consumían sul juego cuando era un "niñato".

Lo mejor que le ha podido pasar a este equipo es ser herencia de los "Juniors de Oro". No sólo porque ganasen el mundial, sino porque se hizo una piña que ha contagiado al resto. Rudy Fernández está tocado y no ha puede deleitarnos con sus mates como lo hiciese en todos los anteriores partidos, pero el pequeño ha hecho historia con sus acrobacias. Navarro, en fin, empezó a bombardear en Hiroshima y quiere destrozar Atenas. "Mister Catering" Calderón ha callado las bocas de quienes dudaban de su posición en la NBA.

Los silbatos de los árbitros suenan desafinados. Pero el mundo nunca es suficiente cuando se lucha contra titanes y "la vida hoy puede ser maravillosa". Al menos para los que amamos esto.

El balón sólo quiere ser acariciado por las yemas españolas. Sólo quiere entrar en aro helénico. Que llamen a sus dioses griegos, que los comedores de paella, bailaores de flamenco y asiduos al toro se han puesto zapatillas con cámara de aire. Y vuelan hacia canasta.

Si algo tiene este deporte es que nunca está todo dicho. Pero existe la excepción y si tienes los mejores jugardores del mundo puedes cerrar el partido en la primera parte ganando de veinte. Grecia se bloqueó y no es porque fuese casualidad que llegasen a la final. Han ganado todos los partidos holgadamente. No obstante, han sido presa de la defensa española, la gran protagonista del partido y que ha dado como resultado la segunda peor anotación del mundial. Y esto en una final. Los griegos no han sabido meter cincuenta puntos. España les ha ganado de veintitrés. España es el mejor equipo del mundo. España tiene los mejores jugadores del planeta. No hay mejor reboteador que Don Carlos Jiménez. Para él la cosa no va de centímetros, va de ganas. No hay jugador más completo que el segundo de los jugadores españoles que se ha metido con Gasol en el quinto inicial: Jorge Garbajosa, el chico multiusos. No le tiemblan las piernas al defender a los más altos del planeta ni la muñeca para meter triple tras triple desde ocho metros. España tiene a Mumbrú, a Berni y a Cabezas. Ahí es poco.

Hoy, por fin, podemos reafirmarnos en el convencimiento de que tenemos una ACB que no tiene que bajar la cabeza ante otras ligas. Por fin podemos proclamarnos aquello que hemos rozado tantas veces. Y sí, no habremos jugado la final contra EEUU, pero esto es así, y si Grecia fue mejor que ellos, entonces, nosotros somos 23 puntos mejores. Somos oro y ellos bronce.

Se acaba el día, un día que mi retina retendrá y asegurará en mi memoria. Otro sueño mas echo realidad. Hoy siento que tengo algo de ese oro en la mano y me enorgullezco de esta victoria, la hago mía. Vuelvo a sentir el cosquilleo de un balón entre mis manos. Adoro la magia que tiene este deporte. Es algo único, se convierte en arte. Y encima somos condenadamente buenos. Mil gracias por esas canastas, por esa tensión de los últimos segundos, por mantenernos en vilo con cada balón peleón en el aro, por romper con la maldición. Por darnos lo que sabíamos que teníais. Gracias por convertir nuestros sueños en hechos. Nos vemos en el Europeo.

LA LEYENDA DE LAS NIÑAS ROSAS

Las niñas rosas son una especie de ser humano desarrollado que se creía en extinción. Viven en un mundo azul celeste, donde no existen más olores que el del rojo regaliz. Pintan en blancos folios caras de seres divertidos, caricaturizan todo aquello que les llama la atención. Llenan de samba los oídos de las calles, acarician el viento con el arco de sus violines y pisotean al son de un tango el asfalto húmedo para que huela.
Esta especie, la de las niñas rosas, sólo lleva prendas rosas, a veces parece que son de otros colores, pero es que sólo aquellos asiduos al "think pink" ven la realidad. Estas niñas son difíciles de encontrar, pero cada "x" años aparece una entre un milloón de personas grises o multicolores. Se dice, se comenta, que hoy han nacido dos. Dos niñas rosas de un tirón. Tiemble el mundo. Ya veremos si superan a la niña rosa original.
El mundo de las niñas rosas no es una burbuja. Ellas hacen que nuestro mundo se tiña de rosa con sus bromas, con sus tropiezos, con sus bailes, con sus gestos. Nos contagian con su risa cuando tratan de explicar algo que les ha pasado.

Las niñas rosas pueden hacerse un hueco en la vida de cualquiera en cualquier momento. Tu abuela puede cogerles cariño, puede que un día se te presente una y te pida montar en tu bici o puede que estén ahí, en tu misma clase de párvulos, esperando a que juegues con ella a hacer arena fina. Cuando menos te lo esperes formarán parte de tus anécdotas y se harán imprescindibles en tus horas.

Todo el mundo debería poner una niña rosa en su vida.

EMERREUVEANDO

Sobre arriba, sobre abajo, Néstor volvió a la época en que medía algo menos de un metro. Recordó una noche de navidades, en una mano tenía a su madre, en la otra, una carta coloreada como sólo los niños saben. Era su carta para los Reyes Magos. Su madre le llevó hacia un buzón amarillo. Era enorme comparado con el pequeño Néstor, pero aún así, insistió en echar la carta él mismo. Quería asegurarse de que la carta llegase en perfecto estado a Baltasar y el primer paso para cumplir su objetivo era meterla en el buzón ¿Y luego? ¿Luego? Néstor se imaginó un mundo subterráneo repleto de tubos que se interconectaban y desembocaban como los ríos en las casas, en este caso, en la oficina de los Reyes Magos, allá por Oriente.
Poco tiempo después, Néstor conoció otro punto de vista sobre el envío de cartas. Su amiga Eva le explicó que dentro de cada buzón amarillo habitaba un enano, de esos con grandes barbas y aspecto rechoncho, como los de Blancanieves. Ellos se dedicaban a llevar las cartas a una gran fábrica, allí las clasificaban y las mandaban a las casas cargándolas a lomos de zorros o cigüeñas. Como con Papá Noel. Pan comido.
Néstor dejó de ser un “enano”. Dos palmos le quedaba para acercarse a los dos metros, no obstante, conoció de primera mano el secreto postal. No, no había enanos, aunque sí era cierto que había más de un gruñón, pero de los tubos ni rastro. Ellos sí tenían fábrica, pero no era colorida, ni se cantaban canciones, ni se comía chocolate. Tal vez era por eso por lo que tampoco sonreían. Era gris, el color más soso del universo, grises sus paredes, grises los uniformes, grises sus empleados gruñones.
Néstor aprendió el poco valor que tiene la ortografía en un servicio de envíos de paquetes. Esto, por supuesto, le repateaba, pues el lenguaje desde que era pequeño se había convertido en un juego más para él y en algo que sabía que era importante respetar y defender. Su bajita compañera (Néstor creía que era un malvado troll disfrazado de mujer) ponía en las etiquetas de los sobres indistintamente “Lopes” en vez de “López” y “Catalices” en el lugar de “Catalises”. Néstor entendía que en "Colombia" (que era de donde decía llegar aquel troll tramposo) quizás ciertos nombres o apellidos cambiaban, pero no llegaba a comprender cómo una persona que tiene en un albarán el nombre escrito correctamente lo cambia de tal modo. “CSIC” se escribía según esta jefaza de la lengua española “Cesic”. Claro está, que alguien que confundía las calles y los destinatarios poco debía saber del mundo. En una ocasión puso de destinatario a Hernán Cortés. Si Hernán Cortés levantase la cabeza… ¿Sabría que hacer con un reporductor DVD que también lee MP3, DIVX, CD, CD-R, DVD-R, y de mases? Ah.. Que se confundió… Hernán Cortés era la calle. Ya le extrañaba a Néstor que existiese un Hernán Cortés Tercero (3), pero si existía compañera como aquella y niños como Kevin Costner de Jesús, la idea de una fábrica de enanitos y un Hernán Cortés que pirateaba películas en Internet dejaba de resultar tan descabellada.

DES-FRAGMENTO

Nadia esperaba un autobús que hacía tiempo no cogía. Las luces de los faros la despertaron de su ensimismamiento. El volumen de su MP3 estaba demasiado alto como para oír lo que sucedía a su alrededor, pero no le impedía escuchar sus pensamientos. No conseguía levantar la cara por miedo a mostrar reflejado en su cara lo que sentía, y observaba las luces borrosas de la noche cabizbaja. Un sólo motivo había conseguido eliminar las habituales canciones tristes que hacía tiempo se habían instalado en su reproductor de música. No encontró canción con la que desahogarse y por ello, antes de entrar a casa, se sentó en el tobogán de su infancia. Años atrás había reído tirándose por él y ahora estaba triste. Miraba a las estrellas, como la noche anterior, pero esta vez sola y asustada. Una fugaz apareció ante sus ojos. "Felicidad". ¿Hacía cuanto no buscaba la felicidad? ¿Cuándo fue la última vez que se la rogó a las estrellas? No, su caso no era el de una persona desencantada del mundo que no esperaba nada de los demás. La felicidad se había convertido en un estado permanente, no en algo fugaz, como antes creía que era. Ahora se tambaleaba. Sentía que se había jugado todo a una carta, que se había convertido en todo aquello de lo que renegaba: una persona capaz de abrirse cual libro, de mostrar su alma al quitarse la camiseta. Tenía miedo de que no volviese a salir el dos de corazones.

(Vincent Van Gogh: "Noche estrellada")

NOCHE ETERNA; UN SEGUNDO

Al filo del barranco, con el fuego a las espaldas, sube la temperatura, el pulso se acelera… Los ojos miran algo que no entienden, la boca se descoloca buscando un nuevo sabor. Uf, muy ácido.
El control descontrolado se apodera de una. Pareces controlarlo, pero al igual que se multiplican los sentimientos se potencian los movimientos. La música se oye a ráfagas. Ahora me conviene escucharla y unas personas que no existen elevan mis brazos, me animan a bailar. Ya no, en este momento sólo quiero escuchar esos labios que con tanto peligro se acercan. La música ha desaparecido. Entonces el mundo se reduce a la excitación del tacto, a los mordiscos temblorosos de dos mandíbulas impacientes. Por fin te digo aquello que se me quedaba dentro. La última gota en la botella exprimida hasta precipitarse en nuestra conversación. Por fin escucho lo que necesitaba. Aun sin saberlo. Sé que lo que podía ser una conversación bizantina con otra persona, contigo marca un antes y un después. Un después del después. Mañana no me atreveré a repetírtelo, así que voy a gritártelo aprovechando que estamos tan cerquita del cielo. Mmm, gracias por ese beso que ha disuelto el matarratas. Claro, que comparado contigo incluso el chocolate me resulta asqueroso.
Las caricias me llevan a un mundo apartado en el que sobra la ropa y las miradas sorprendidas que nos rodean. AAAAAAHHHH! ¡Quiero gritar! ¡Quiero gritar! Te voy a… No, no es el momento. Algo de cordura se esconde en este cerebro alterado químicamente. Sé que no estoy bailando tan bien. He visto muchos anuncios. Sé que mis pupilas son más grandes que esos focos. Comprendo que me pregunten si tengo más de esto… Vaya, si fuese otra persona, si fuese la yo cuerda… Me daría pena. Pero hay que sentirlo… WOW! ¡Otra vez wow! Dios mío, esta mierda es buena y ha desatado mi hiper-yo.

ESPECTROS DE UNA NOCHE ETERNA

En la quietud de la noche, cerca de la calma del oleaje del mar y la brisa gallega, irrumpía un grupo de espectros. Ellos les miraban asustados, indignados, inquietos, desesperados. Los zombies marcaban su ritmo a tientas con unas caderas a punto de quebrarse. Chas!... Chas! Ritmo descompasado, indiferente a la melodía, apegado al ruido, ávido de más gasolina que ingerir. Ellos les observaban detrás de la lona: sus sombras y los parpadeos eléctricos rayaban la estética de un cuerpo en movimiento. No había distinción entre un vivo y un muerto, pues la muerte era el pan de cada día, la pastilla de cada media hora. Ellos se preguntaban cómo un cerebro podía soportar tales estruendos, cómo los huesos no se deshacían con el calor químico o se fragmentaban por el frío de un mal viaje. En algún momento debieron ser niños, pudieron soñar con un futuro muy distinto... ¿En qué momento eligieron la no-vida? Morfeo les dio la pastilla equivocada.

Zumbidos, sonidos eléctricos, casi metálicos, letras faltas de argumento, rimas escupidas con sangre y sin corazón. Un sin-son sin sentido. Una daga para los tímpanos, una piedra puntiaguda para una espalda que intenta descansar. Aire contaminado para pulmones con ganas de respirar realidad.

Para los otros, un placebo que sustituye a la vida.

COMO LA ÚLTIMA PIEZA DEL PUZLE

Como la última pieza del puzle, los cuerpos encajan perfectamente sin dejar vacío alguno, confundiendo las líneas de cada uno. Dos piezas compatibles e irrompibles, una sola masa de calor que se eleva hacia aquel país donde no pasa el tiempo, donde todo se interrumpe para que sólo se mueva la vida. Volando dormida me sorprendí. No había pesadillas que pudiesen estropearlo, sospecho que tú, quizás consciente, quizás inconsciente, las alejabas para que no estropeasen el momento. Como cuando recoges los pedazos de autoestima que se me escapan.
Me sonrío para mis adentros, podría detener el tiempo en este abrazo. Podría olvidar mi nombre si tu boca me dejase. Poco a poco empiezo a entender lo que es esto, beso a beso comprendo que una se siente más agustito cuando es mitad. Sí, sobrevolando la noche rompo con la escepticidad de hace un tiempo. Esta fuerza que hace indivisible el número dos me contagia y me hace suya. Ya tienen sentido las historias que me contaban. Entiendo que hay cosas que hay que vivirlas para poder sentirlas y comprenderlas. Ahora estoy a ese lado, el lado de los incomprensibles, los real y secretamente envidiados, los bipolares pasionales y apasionados que juegan a extremizar sus sentimientos. Esos que se ciegan por una dosis elevada del azúcar de unos labios. Aquellos que disfrutan siendo desgarrados.

Quédate, que quiero dormirme sin darme cuenta, que quiero despertar entre tus alagos, marcar cada milímetro de tu cuerpo, colonizar tus recovecos. Destrózame el alma y cúrala a tu manera.

EL SILENCIO EN EL SOFÁ

Sentado en el sofá acostumbraba a preguntarme por el baloncesto. Que si qué tal con tus niñas, que si a ver cuándo ascendéis... El orgullo se le escapaba por la nariz al suspirar. Era un culo inquieto que de vez en cuando aparecía en mi vida para sentarse en mi sofá. Adoraba el deporte, los viajes lentos, la vida intensa. Estaba enganchado a la vida y esa vida era cosa de dos. Un contigo/sin ti se balanceaba de vez en cuando aunque el cariño nunca suplantó al amor. El día que la conoció se convirtió en una mitad. No dudó en hacerla su marquesa y hacer de padre de sus hermanos. De padre ficticio a padre paciente y desvivido. Se hubiese roto el pecho por sus nietos. Se lo rompía por sus sobrinas.

El otro día noté que el sofá lo ocupaba un terrible vacío. Ella llegó, más delgada de lo normal, envejecida (ahora sí aparentaba su edad). Un colgante de oro con su nombre para tenerle cerquita, para que no desapareciese su nombre si en un descuido dejaba de llamarle en sueños. El sofá le llamaba durante toda la conversación. Terrible eco en mi cabeza. Yo también tuve miedo a desinflarme.

7 CÓMODOS PASOS PARA QUE TE PREFIERA

1. APORTAR SURREALISMO (Y UNA POCA DE CORDURA) A MI VIDA.
2. HACERME PARTÍCIPE DE TU VIDA, TUS IDEAS, TUS VIAJES EN TREN Y MODIFICAR TUS DISCURSOS PARA DEDICARME TUS PREMIOS.
3. PERDONAR SIN RENCORES Y SIN DUDAS LAS TONTERÍAS QUE SUELTA MI BOCOTA (Y QUE NO SIENTO) CUANDO ME CALIENTO.
4. HACERME ESTREMECER CON TUS MONÓLOGOS UNA Y OTRA VEZ.
5. DARME SIEMPRE MOTIVOS PARA REÍR CON TU HUMOR AIXIDO.
6. CONOCERME MEJOR QUE YO MISMA EN TAN POQUITO TIEMPO Y AÚN ASÍ AGUANTARME.
7. SER GUAPO, SABERLO Y NO CALLÁRTELO.

(Picasso: "La amistad")

UN AÑO +/-, PERO NUNCA =

VEINTIUNO… Uno más que el año pasado, cuatro más de la edad que se me escapa cuando me preguntan cuántos años tengo mientras estoy distraída.
21, 21, 21, 21…A ver si esta vez lo memorizo.

Vaya, con 21 años yo iba a ser más alta, más independiente, quizás con casa, con un coche. Cosas de niños. Lo cierto es que los años me tratan bien, pues últimamente parece que doy más pasos para adelante que para atrás. Y estoy más buena que hace un año (yo como el buen vino, todo hay que decirlo).
Del año pasado a este han cambiado algunas cosas. Esto es como el ging y el yang, todo se equilibra. Todavía siento alguna ausencia, y se ha añadido una más. Pero no puedo detenerme en eso (aunque no olvido): unos vienen y otros se van., y yo en tus brazos me olvido de todo. He recuperado las tardes, y con ellas las mañanas, pues en vuestros ojos puedo ver reflejada la “diarrea cromática” de la facultad, sin herirme las córneas. Un año perdido en el juego: 30 partidos, 28 motivos para olvidar...Aunque siempre hay algo que salva la faena. Además, tengo a mis jugonas que me han alegrado las sobremesas con sus marujeos y ocurrencias.
Vaya, creo que en este año no he aprendido más que lo que es un “nomenclator”… Da igual, cerebro, ¡para qué te quiero! (si las ideas surgen del alma o de la mente como dice mi filósofo favorito). Y tener 21 años..Wow! me acerco a ser la voz de la experiencia!
Ya soy universalmente mayor de edad… Bueno, salvo en ciertas culturas que las mujeres no lo llegan a ser nunca. Pero..¡¡Vayámonos a Estates a celebrarlo!!! Lo que me recuerda que todavía no he ido a Chicago…Yo que con 21 años conocería mundo (y mi mundo por aquella época eran los Bulls y Jordan).
Vaya, parece que fue ayer cuando desayuné leche con Nesquick… Humm… Sí, fue ayer. Creo que hay cosas que nunca cambian. ¿Por qué tendrían que cambiar?

SIN PASAR POR EL ARO

¿Qué Dios? No paso, no paso, no paso por el aro… Bueno, en este caso, por los palos. De acuerdo, Maradona es uno de los mejores futbolistas de la historia, si no el mejor. Pero… ¿Dios? Ah, será porque pasa más tiempo en el paraíso que por la vida real. No paso, no paso, no paso por los palos. No se le puede negar lo que aportó a Argentina. Pero ¡basta ya! Se ha metido todas las rayas de toda la equipación de su selección. Las azules y las blancas. No es un ejemplo a seguir. Yo admiro al Pelusa que marcaba goles, no al que nos marca posturas y sonrisas como un actor más. El deporte es sano. Quizás el espectáculo galáctico tiene en él su precedente, pues no nos vendieron a un deportista, nos vendieron a una estrella mediática. Y lo es, por supuesto. Y espero que nunca más tome el pelo a su afición. Pero no paso por los palos.

A UN PASO DE SER DIPLOMADOS

Estos meses se me han pasado volando, será por no hacer ná. Ahora estamos más cerca del final y si este año ha patinado en el calendario no imagino cómo será el siguiente. Quizás la espera lo alargue, pues echaré de menos a mis chicas (menos mal que se queda alguna... ¿¡me imagináis a mi sola con tanto chico!?).
¿Y después? Después otro año más rápido, pues cada uno estará con el pie mirando a otro lado, labrándose un futuro. ¿Se irán mis chicos? No, eso significaría que Sonia y yo dejaríamos de ser dos más ¿Me iré yo o tendré de turno de tarde? ¿Habréis repetido cuarto? (ah, no, que estudiamos periodismo).
Todo acabará y no sé si habré aprendido algo. Un agujero negro se tragará la cárcel de mujeres apartándola de nuestras vidas para siempre. Lejos quedará Cantarranas y su Fajardo tostándose al sol. Mourelle también seguirá vivo, pero echará de menos un Limón entomatándose. Sorela me extrañará (¡que sí!). El gordo que hace los sándwiches habrá aprendido a no mancharse de grasa. El césped se secará a falta el calimotxo que no podamos derramar los miércoles (por poner un día). La calle Valverde será silenciosa (la vieja borracha no sabrá a quién gritar y se tirará por el balcón). Túnez y Marruecos serán un punto tachado en nuestro mapa de destinos...

¡Mentira!

Ahora entiendo porqué la gente hace el doctorado; no es por lo que se estudias, sino por quién no-estudia contigo. SIEMPRE CIEGOS; SIEMPRE A TOPE.


(Paul Klee: "Vista de Kairouan")

EL FINAL DEL COMIENZO DEL FIN

El fin. ¿Cuándo acaba, si es que termina, el fin? ¿Al empezar algo nuevo? Cuando algo acaba el mundo parece morir con ello, y no lo hace. El fin no es "al fin" siempre. Muchas veces es lento. A veces algo va a llegar a su fin, pero no vemos en qué momento nos dará tal regalo. El final puede darnos alivio y dejarnos pasar página para comenzar con otra cosa. Otras, el fin es doloroso y se prolonga hasta que "¡chas!" desparece como por arte de magia, de repente te percatas de que acabó... ¿Para siempre?
El final... ¿Sabe alguien cuándo empieza? Unas veces avisa, muchas se aparece. A veces es mucho más difícil ver llegar el fin de algo, y sin duda, mucho más tormentoso esperar sin ganas el castigo que supone.

El principio. ¿Cuándo comienza? Puede ser fácil verlo, sobre todo cuando se desea. Sin embargo, puede sorpendernos una historia nueva. Un sentimiento que hace florecer un capullo que nació de las raíces de una plata muerta. ¿Y cuando se presenta sin más? Irrumpe en los planes hechos, destrozándolos por completo. Esto también lo hace el fin.
¿Son tan distintos? Por ambos sufrimos, por ambos gozamos. A veces el reloj debería congelarse en ellos. También podrían resbalar las agujas del reloj para que pasase más deprisa.
¿El huevo o la gallina? ¿Todo lo que empieza se acaba? ¿Empezó cuando se acabó algo? ¿O acabó al comenzar? Después de todo, no hay nada más seguro que nuestro final. Nacer es poner en marcha la cuenta atrás, no obstante, sabemos que hay algo mejor y no dura un instante: vivir. Un buen punto de partida.

¿Principio o fin? Nuestros fines cumplen unos principios, así como descumplen otros. Y nuestros principios no tienen fin. No deben tenerlo. Tampoco nuestra alegría, nuestras sonrisas, ni nuestra felicidad. Pero estas son otra historia. Estas no se pueden medir.

(Salvador Dalí: "El enigma sin fin")

UN DÍA MENOS/MÁS

Cuando abrió los ojos se percató de que sólo acariciaba un collar.

SENTIR

Tumbada sobre su cuerpo en la aparente tranquilidad. De repente se asfixiaba, el corazón le palpitaba con gran fuerza. Se abrazó a él y acercó su rostro. Más besos y esa sensación. El cuerpo le vibraba. Él acariciaba su espalda. Pequeñas cosquillas llegaban hasta su cuello. Un sentimiento no comprendido. Le asustaba. Respiró hondo y le miró. Sonrió mientras le acariciaba la cabeza. Él tenía la mirada tranquila y risueña bajo sus ojos avellana. Sus labios rosados hablaban: "Te quiero". Ella volvió a besarle. La sangre subía a su cabeza. Sus ojos empezaron a humedecerse: "¿Qué me está pasando?". Una pequeña gota nacía y los recorría. Puso la cara sobre su hombro. Rápidamente. No quería que viese lo que le estaba pasando. Lo comprendió. Por primera vez en su vida lloraba de alegría.

(G.Klimt: "El beso")

CUENTO SIN TÍTULO

Era el verano perfecto: alejados de los problemas, las prisas, los humos, las tensiones... Se respiraba aire fresco y el color del mar, el agua clara y limpia, relajaba las miradas. El sol les golpeaba en la cabeza, pero el calor desaparecía con la brisa suave mientras que la humedad se pegaba al cuerpo.
Estaban solos y a miles de kilómetros de casa. Incluso, sin querer evitarlo, se habían olvidado los móviles en las habitaciones.
La crema les protegía el cuerpo y se bronceaban pero sus bocas saladas se secaban.
La lancha iba rápida y saltaba de vez en cuando si alguna ola se sublevaba. Diego buscaba la arena y no perdía de vista el fondo. Le impresionaba como la lancha resbalaba sobre el mar.
De vez en cuando extendía una mano e intentaba agarrar todo el agua. Comparaba su textura con otras, pero ninguna le hacía sentir lo mismo.
Viendo esa paz sentía que no había nada igual. ¿En qué lugar estaría mejor? Se dejaría caer y encontraría el fondo, el mar le acariciaría y se relajaría en lo hondo. Las lágrimas se harían parte del océano y el dolor se aliviaría con una corriente de agua caliente. Todo quedaría atrás.
Quizá por eso el mar le infundía tanto respeto. Le llamaba.
Pero la voz se hizo reconocer y no era quien él pensaba. Una ola hizo saltar la lancha bruscamente y Diego se aferró a las cuerdas de esta. Ya había elegido. Estaba con la gente a la que quería, los problemas quedaban atrás.
Diego les miró, el salto de la lancha les había asustado y en sus caras todavía se veía reflejado el pánico. Entonces, se empezaron a reír de las caras de todos y cada uno de ellos.
Diego respiró hondamente, cogió la cantimplora y bebió agua dulce.

LA POLÍTICA DE OPOSICIÓN

Nunca la oposición tuvo un significado tan literal. Y menos mal. Menos mal, porque gracias a su falta de propuestas, a sus berrinches de niños malcriados que quieren llamar la atención y sus mentiras descaradas degradan su imagen poco a poco.

No obstante, el significado de oposición debería englobar propuestas, y sobre todo, compromiso con el pueblo. Y si el pueblo pide socialismo, si el pueblo quiere ser escuchado, debería trabajar para satisfacer sus necesidades. Con y sin el Gobierno.
No sé, me empieza a parecer harto surrealista que el PP se oponga a todas las propuestas del PSOE.. ¿Tan lejos están un partido de otro? ¿Tan distinto es el votante de Zapatero y el de Rajoy?
Debe ser. No diré quién es mejor o peor. Quién tiene mayor o menor razón, aunque todos conocéis mis preferencias. Pero si diré que no me parece acertada la política que está llevando a cabo Rajoy y compañía. Se hunden en el fango cuando deberían aprovechar las oportunidades que brinda un pueblo que ya se ha dado cuenta de que manda, de que con su voto puede elegir. Sin embargo, prefieren darle importancia a un susto en un helicóptero (poco más y se convierten en mártires) o criticar que la vicepresidenta siga el consejo "donde fueres, haz lo que vieres". Prefieren mentir... ¿no dicen que una mentira por muchas veces que se diga no será nunca una verdad pero que acabará creyéndose?
Se olvidan que hay que ser político y no un niño que se pone en contra de todo lo que dice su adversario. En fin.. que sigan desacreditándose solitos. ¿No os lo he dicho? Me encanta que Rajoy y Zaplana sigan abriendo la bocota, disfruto con su política de oposición, me relamo con sus estupendeces.

(Viñeta de El Roto)

Otro día más en Madrid. Sin el olor de la sal, el sonido de las olas y el verde nuclear de las montañas cántabras. Abro los ojos con una idea falsa: la de verte dormir. Pero me despierto y madrugo como sólo hice en nuestra pequeña isla para ver otro día más cómo te estiras.
Me intenté echar la siesta y me faltó la almohada perfecta que crea la unión de tu brazo derecho y tu torso. No es lo mismo, no. Ya no te cuento historias en sueños. Ni buscamos ciervos en la carretera ni encontramos Ferraris. Me falta jugar con esas manos tan tramposas o descubrir quién es el Ronald MacDonald que gobierna las góticas colinas de Comillas.
Mis yemas añoran tu suave pelo; mi espalda, tus manos. Mis silencios son incómodos porque no dicen nada. En Suances, bajo el sol, gritaban lo que siento.
Le dimos un nuevo significado a las vacaciones Santillana. Por primera vez las adoré. Al igual que por primera vez admiramos las calitas de Isla, robamos pilas powerplus en un Lupa o nos adentramos en las montañas de Santoña. Dicen que para todo hay una primera vez, y yo nunca había estado en Cantabria. Ahora no podré olvidarla.
Santander tiene lo que nunca imaginé... tiene gasolineras, como creía de pequeña, pero tiene el Sardinero y la Magdalena. Sin embargo, tiene algo más, algo que te impide dejarla, que te hace dar pasos cada vez más cortos, hacer descansos cada vez más frecuentes. Excusas para no llegar nunca, para quedarme por siempre ahí, contigo.
Es verdad, tienes mucho que ver.

DULCE RESACA DE UNA NOCHE

Miradas, besos que duran horas;
Horas que parecen pocas.
Caricias, gestos que se tocan
Manos suaves, manos rugosas

Drogas pasadas por boca
Que dejan mono a quien las toma.
Sentimientos que se aceleran
Como cuerpos arden y se hielan.

Llega el momento en que no se sabe
Si son míos o tuyos esos labios.
Que no recuerdo el detalle
De si te encontré o si nos buscamos.

Juntos cada segundo es distinto,
Cada beso supone otro latido
Y siento que me pierdo en el laberinto
Cuando no estás aquí; conmigo.

Llenas un hueco que nunca existió,
Que se expande en el frío corazón
Y lo convierte a tu manera
En un motor que late y te desea.

Irrumpiste como los buenos sabores
Con esa mezcla de tantos colores.
Destrozando dudas y pesadillas,
Entrando en mi corazón a hurtadillas.

Si esto es aquello de lo que hablan
Es más de lo que en sueños imaginaba.
Huele a una noche, a una dulce resaca
Que todavía dura y me reengancha.

BICHO MALO NUNCA MUERE

Bicho malo nunca muere, cual cucaracha atómicamente indestructible. Una vez me picó uno. Uno de esos que se alimentan de a poquitos de la esencia del resto. Una araña que poco a poco teje su tela para que más adelante caiga una víctima confiada. Así es... Yo por aquel entonces no tenía la mirada afilada, no sabía sacarle punta y me la sacaron de golpe. Desde entonces me hidrato con Aután.
El pequeño insecto, como una hormiga puede parecer un buen compañero de hormiguero. Tiene la capacidad de cegar. Algunos ciegan con el trampantojo de la bondad (dime de qué presumes y te diré de qué careces).
Mosquita no-muerta, al principio, no me preocupó por qué tenías tan pocos compañeros de colmena. Pensé que tu carácter introvertido, tu pequeño tamaño ante tanto revoloteo te impedía mostrar aquellas virtudes de las que a puertas cerradas te jactabas. Defendí lo indefendible y esas cosas sólo se hacen con las reinas. A cambio, me clavaste tu aguijón envenenado. Preocupada por tu reciente viudez no vi que eras negra y que te mostré a tu futuro rey, ese que ocuparía el lugar del anterior. Y resultaste devorarme como si yo fuese tu marido y tú mi mantis que tan religiosamente me negó en tres ocasiones.
Te convertiste en mi langosta, saltando por mi camino, ocupando aquello que yo ansiaba alcanzar. Te creíste más sabia, más enamorada, menos babosa y más mariposa. Te llevaste el néctar que tan celosamente guardas, pues sin él no puedes sobrevivir. El néctar se acabará e irás a por más, previa señalización de otra flor que como yo te muestre ganado polinizable. A mi no me engañas. Ya tengo una mente kafkiana que me deja ver el insecto que eres. Y estoy regalando insecticidas.

¿Por qué es a veces tan difícil decir aquello que se siente? ¿Por qué hay gente que enseguida te entrega su corazón y lo grita y hay quien lo hace en susurros? ¿Por qué nos sorprendemos cuando nos abrazamos o decimos "te quiero"?

Quizás es que seamos unas secas desaborías, chicas. O que somos tan amigas que casi hermanas y como en las típicas familias de la tele esas cursiladas no se dicen.

Pero para mi sois lo primero. Son muchos años ya.. Muchos años de limpiar el felpudo, de sacar cinco perros al minuto, de conquistar Portugal, de arrasar en el Fib, en el Viña o en Benidrom, de descansar en la playa, de pelearnos en los cumples, de lavarnos la cabeza con arena, de bailar y cantar en el patio, de "You make me love you, baby..I can never trust", de "Sunny..I love you", de "To-topi-to-to-topi", de la chichi , de "my name is molusco", del querido daniel, de temblar de emoción y de todo lo que nos espera.

DE VUELTA DE NUNCA JAMÁS

Surqué los mares del Sur en busca de un mundo mejor, con buenos piratas siempre dispuestos a abordar cualquier barco de chocolate que me sacase una sonrisa. Descubrimos que la Tierra era redonda y que habría que buscar entre estrellas, en un Universo infinito.

Llegamos a Nunca Jamás; el paraíso oculto. El lugar donde la mente de un niño neutraliza los problemas y los cambia por chucherías. Allí que con poquito (un puñao de sueños) podía hacer volar mi imaginación y mi cuerpo, necesitar menos que flexionar las rodillas para tocar la Luna.

Me bañe entre las turquesas aguas del mar y el celeste azul como una sirenita más y disfruté con los peces payasos que con una sonrisa me preguntaban mi nombre cada tres segundos.

Tuve que volver. Y lo hice sola. Allí se quedó mi niñez y mi vida pasada. Una nueva comenzaba, con nuevos abrazos y nuevos sellos que poner en el pasaporte. Nuevos corazones dentro de cuerpos alegres. Nuevos libros, tés y películas. Melodías que acompañarían cada instante de una vida. Y fotos, muchas fotos para hacer, mucha memoria por recorrer.

Aunque es cierto que todavía Peter Pan me despierta alguna noche y me cuenta sus historias. Pero todo parece ser un sueño pues por las mañanas él no está y yo estoy creciendo.