jueves, 20 de abril de 2006

LA POLÍTICA DE OPOSICIÓN


Nunca la oposición tuvo un significado tan literal. Y menos mal. Menos mal, porque gracias a su falta de propuestas, a sus berrinches de niños malcriados que quieren llamar la atención y sus mentiras descaradas degradan su imagen poco a poco.
No obstante, el significado de oposición debería englobar propuestas, y sobre todo, compromiso con el pueblo. Y si el pueblo pide socialismo, si el pueblo quiere ser escuchado, debería trabajar para satisfacer sus necesidades. Con y sin el Gobierno.
No sé, me empieza a parecer harto surrealista que el PP se oponga a todas las propuestas del PSOE.. ¿Tan lejos están un partido de otro? ¿Tan distinto es el votante de Zapatero y el de Rajoy?
Debe ser. No diré quién es mejor o peor. Quién tiene mayor o menor razón, aunque todos conocéis mis preferencias. Pero si diré que no me parece acertada la política que está llevando a cabo Rajoy y compañía. Se hunden en el fango cuando deberían aprovechar las oportunidades que brinda un pueblo que ya se ha dado cuenta de que manda, de que con su voto puede elegir. Sin embargo, prefieren darle importancia a un susto en un helicóptero (poco más y se convierten en mártires) o criticar que la vicepresidenta siga el consejo "donde fueres, haz lo que vieres". Prefieren mentir... ¿no dicen que una mentira por muchas veces que se diga no será nunca una verdad pero que acabará creyéndose?
Se olvidan que hay que ser político y no un niño que se pone en contra de todo lo que dice su adversario. En fin.. que sigan desacreditándose solitos. ¿No os lo he dicho? Me encanta que Rajoy y Zaplana sigan abriendo la bocota, disfruto con su política de oposición, me relamo con sus estupendeces.

(Viñeta de El Roto)

sábado, 15 de abril de 2006


Otro día más en Madrid. Sin el olor de la sal, el sonido de las olas y el verde nuclear de las montañas cántabras. Abro los ojos con una idea falsa: la de verte dormir. Pero me despierto y madrugo como sólo hice en nuestra pequeña isla para ver otro día más cómo te estiras.
Me intenté echar la siesta y me faltó la almohada perfecta que crea la unión de tu brazo derecho y tu torso. No es lo mismo, no. Ya no te cuento historias en sueños. Ni buscamos ciervos en la carretera ni encontramos Ferraris. Me falta jugar con esas manos tan tramposas o descubrir quién es el Ronald MacDonald que gobierna las góticas colinas de Comillas.
Mis yemas añoran tu suave pelo; mi espalda, tus manos. Mis silencios son incómodos porque no dicen nada. En Suances, bajo el sol, gritaban lo que siento.
Le dimos un nuevo significado a las vacaciones Santillana. Por primera vez las adoré. Al igual que por primera vez admiramos las calitas de Isla, robamos pilas powerplus en un Lupa o nos adentramos en las montañas de Santoña. Dicen que para todo hay una primera vez, y yo nunca había estado en Cantabria. Ahora no podré olvidarla.
Santander tiene lo que nunca imaginé... tiene gasolineras, como creía de pequeña, pero tiene el Sardinero y la Magdalena. Sin embargo, tiene algo más, algo que te impide dejarla, que te hace dar pasos cada vez más cortos, hacer descansos cada vez más frecuentes. Excusas para no llegar nunca, para quedarme por siempre ahí, contigo.
Es verdad, tienes mucho que ver.

lunes, 10 de abril de 2006

DULCE RESACA DE UNA NOCHE


Miradas, besos que duran horas;
Horas que parecen pocas.
Caricias, gestos que se tocan
Manos suaves, manos rugosas

Drogas pasadas por boca
Que dejan mono a quien las toma.
Sentimientos que se aceleran
Como cuerpos arden y se hielan.

Llega el momento en que no se sabe
Si son míos o tuyos esos labios.
Que no recuerdo el detalle
De si te encontré o si nos buscamos.

Juntos cada segundo es distinto,
Cada beso supone otro latido
Y siento que me pierdo en el laberinto
Cuando no estás aquí; conmigo.

Llenas un hueco que nunca existió,
Que se expande en el frío corazón
Y lo convierte a tu manera
En un motor que late y te desea.

Irrumpiste como los buenos sabores
Con esa mezcla de tantos colores.
Destrozando dudas y pesadillas,
Entrando en mi corazón a hurtadillas.

Si esto es aquello de lo que hablan
Es más de lo que en sueños imaginaba.
Huele a una noche, a una dulce resaca
Que todavía dura y me reengancha.

domingo, 9 de abril de 2006

BICHO MALO NUNCA MUERE

Bicho malo nunca muere, cual cucaracha atómicamente indestructible. Una vez me picó uno. Uno de esos que se alimentan de a poquitos de la esencia del resto. Una araña que poco a poco teje su tela para que más adelante caiga una víctima confiada. Así es... Yo por aquel entonces no tenía la mirada afilada, no sabía sacarle punta y me la sacaron de golpe. Desde entonces me hidrato con Aután.
El pequeño insecto, como una hormiga puede parecer un buen compañero de hormiguero. Tiene la capacidad de cegar. Algunos ciegan con el trampantojo de la bondad (dime de qué presumes y te diré de qué careces).
Mosquita no-muerta, al principio, no me preocupó por qué tenías tan pocos compañeros de colmena. Pensé que tu carácter introvertido, tu pequeño tamaño ante tanto revoloteo te impedía mostrar aquellas virtudes de las que a puertas cerradas te jactabas. Defendí lo indefendible y esas cosas sólo se hacen con las reinas. A cambio, me clavaste tu aguijón envenenado. Preocupada por tu reciente viudez no vi que eras negra y que te mostré a tu futuro rey, ese que ocuparía el lugar del anterior. Y resultaste devorarme como si yo fuese tu marido y tú mi mantis que tan religiosamente me negó en tres ocasiones.
Te convertiste en mi langosta, saltando por mi camino, ocupando aquello que yo ansiaba alcanzar. Te creíste más sabia, más enamorada, menos babosa y más mariposa. Te llevaste el néctar que tan celosamente guardas, pues sin él no puedes sobrevivir. El néctar se acabará e irás a por más, previa señalización de otra flor que como yo te muestre ganado polinizable. A mi no me engañas. Ya tengo una mente kafkiana que me deja ver el insecto que eres. Y estoy regalando insecticidas.

sábado, 8 de abril de 2006


¿Por qué es a veces tan difícil decir aquello que se siente? ¿Por qué hay gente que enseguida te entrega su corazón y lo grita y hay quien lo hace en susurros? ¿Por qué nos sorprendemos cuando nos abrazamos o decimos "te quiero"?
Quizás es que seamos unas secas desaborías, chicas. O que somos tan amigas que casi hermanas y como en las típicas familias de la tele esas cursiladas no se dicen.
Pero para mi sois lo primero. Son muchos años ya.. Muchos años de limpiar el felpudo, de sacar cinco perros al minuto, de conquistar Portugal, de arrasar en el Fib, en el Viña o en Benidrom, de descansar en la playa, de pelearnos en los cumples, de lavarnos la cabeza con arena, de bailar y cantar en el patio, de "You make me love you, baby..I can never trust", de "Sunny..I love you", de "To-topi-to-to-topi", de la chichi , de "my name is molusco", del querido daniel, de temblar de emoción y de todo lo que nos espera.